A primeira,
segunda-feira,
Nada muda,
jornada cinza e feia...
Eu imersa na minha
humana teia.
"Liquor" jorrando,
punção na veia...
O mesmo dia de todos os dias.
Sobrevivendo à todas as agonias...
Mas há um consolo
para esta labuta-dolo.
Sexta-feira,
Quando Eu, da corte, tolo
construo um mundo,
de lúdico tijolo.
Sem nenhum fosso,
nem destroço, nem fundo poço,
muito menos lodo.
Viro tudo em minha mão,
com tinta e imaginação,
posso à noite amar um proibido lobo,
enquanto de dia sou livre falcão.
Posso tudo,
no meu mundo mudo,
ser tudo é minha meta
SOU POETA.
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