Remoto controle

Há em mim um controle remoto em que um quase ser, proto, faz que procura e que vai encontrar Há em mim um controle remoto com um botão que libera, um fóton faz que quer iluminar Há em mim um controle remoto com um um botão que acolhe um ser que enxoto passa um filme de quem quer amar. Há em mim um controle remoto com um botão com o qual meu cérebro emboto vivo, mesmo querendo me matar. Há um mim um controle remoto que apaga este ser que eu loto tanto que não cabe nem mais o ar Há em mim um ser remoto sem controle, sem luz, um proto ser que quer se iluminar. Seu único botão fica no coração Cuja programação é esperar a morte chegar! ( enquanto não chega entreto a razão gastando-me a poetar)

Verdade

As  lágrimas brotam à face, autônomas

produto das desilusões [somas e mais somas]

dos medos que a vida imposta faceira engoliu

do adeus  de todos os homens que alguma pariu

pois cega entregou às má-cegas o coração

hoje olha  para velha mão acenando adeus

para todos os filhos do mundo de Deus

que um dia olharam seus  olhos insanos

injetados de desejos desumanos de afeto

olhando as estrelas por uma nesga no teto

onde chove a ácida chuva das noites em pranto

inundando a sala de seu insano corpo santo

que morre  a cada noite fria coberto pela ilusão

vertendo o triste sangue da alma ao chão

filosofando louca, sábia, em afastamento

sob o tegumento de seu corpo nu ao relento

observando  da alma o sangue que flui

exangue, sem afeto finalmente conclui

vaticina com sabedoria, certeza  e decisão

“viver sem amor é a pior condenação”

[ou única salvação]

[ou a única salvação]

Dize-me...

Dize-me água fria que meu corpo banha
dize-me o porquê da sanha
abjeta que me entorta a meta
cega-me à luz que quer iluminar.

Diga-me o porque da necessidade
que me faz lúdica e triste
porque a espada em riste?
sempre pronta a decepar

Elucida-me este castrar cotidiano
que faz-me ser humano
a sobreviver e respirar

Fala-me da mó que esmaga
o coração:
"Da vida apenas o pão"

Triste sina assassina
mata meu pobre sonhar

Dize-me da vida:
Que é um ser que não sabe amar?

Remédio Ilusório

Remédio Ilusório




Toda a vitória nossa é vendida.

Tem-se o maldito remédio;

mas não sai gratuito à ferida.



A perna mecânica do amputado

O médico para o canceroso

As pílulas que te fornecem vida

A cadeira que devolve a mobilidade

O transplante na fila da crueldade

As camas confortáveis para se morrer!



Invenções que curam são caras

e até para despoluir há cobrança!

Pois tudo que não seja triste matança

é parcelado;

e pré-datado ao fim.



Eu invento amanhã

uma cura para tudo,

um xarope milagroso agudo

capaz de transformar os problemas

em adubo!

E vendo aos vendedores cientistas

pelo preço de suas almas.



Quando os inventores, lá no céu chegarem,

e ao verem duas portas, se perguntarem,

São Pedro dirá:

- O inferno é de graça;

para ficar no céu que inventamos

terá que pagar.



- Senhor! Não trago nenhum dinheiro comigo,

mas sou eu!

O inventor dos remédios fantásticos

que salvariam qualquer um.



São Pedro aponta os anjos:

Essas são suas vítimas.

- Vítimas?!

Precisavam de seu remédio;

no entanto, eram anjinhos pobres...

Na Terra não sobreviveu nenhum.



Poema de autoria do grande poeta e amigo Allan Pitz.

Fantástico. Conheçam mais em http://paquidermesculturais.blogspot.com/

Triste sina insana

Porque não penso em outra coisa

porque não chega-me logo a lousa

fria em que pousa meu desejo

enquanto espero teu fugaz beijo

que inexiste

porque insiste, me despe,

porque em riste, nunca desce

este desejo que arrefece

minha alma incandescente

louca, lúdica e indecente

que deseja ardentemente

ter-te por dentro

em amoroso momento

improvável

proibido pelo impossível

precipicío do tempo intransponível

inexorável

Que posso fazer eu?

Procurar-te insana?

Amarrar-me ao Cáucaso

tal qual prometeu?

Poetar-te em minha arte

quase humana?

Sentar-me, prostrada e paciente

desejar louca e incoerente

que se finde a senda desumana

apaixonar-me por que não me ama.

Desejo impossível

Morto é o desejo em meu corpo,

torto é o ensejo que a ti me ata

Aborto de sentimento morto

embriaga, deixa tonto e mata.

Pobre de minha alma que acata

tudo para ser no mundo tua,

pobre alma nua, que pesada não mais flutua

Destino que não conforta, perdida porta,

Aporta em meu triste e solitário porto:

meu coração burro, esperançoso e mouco

bate, sobrevive,

 mas para mim, sobreviver é pouco.

Morro, desespero, choro, corro,

Sonho louco este meu de te amar

Amor louco este meu, te sonhar

Mas não tens culpa,

sou adulta,

sei muito bem onde pisar.