Dize-me...

Dize-me água fria que meu corpo banha
dize-me o porquê da sanha
abjeta que me entorta a meta
cega-me à luz que quer iluminar.

Diga-me o porque da necessidade
que me faz lúdica e triste
porque a espada em riste?
sempre pronta a decepar

Elucida-me este castrar cotidiano
que faz-me ser humano
a sobreviver e respirar

Fala-me da mó que esmaga
o coração:
"Da vida apenas o pão"

Triste sina assassina
mata meu pobre sonhar

Dize-me da vida:
Que é um ser que não sabe amar?

Remédio Ilusório

Remédio Ilusório




Toda a vitória nossa é vendida.

Tem-se o maldito remédio;

mas não sai gratuito à ferida.



A perna mecânica do amputado

O médico para o canceroso

As pílulas que te fornecem vida

A cadeira que devolve a mobilidade

O transplante na fila da crueldade

As camas confortáveis para se morrer!



Invenções que curam são caras

e até para despoluir há cobrança!

Pois tudo que não seja triste matança

é parcelado;

e pré-datado ao fim.



Eu invento amanhã

uma cura para tudo,

um xarope milagroso agudo

capaz de transformar os problemas

em adubo!

E vendo aos vendedores cientistas

pelo preço de suas almas.



Quando os inventores, lá no céu chegarem,

e ao verem duas portas, se perguntarem,

São Pedro dirá:

- O inferno é de graça;

para ficar no céu que inventamos

terá que pagar.



- Senhor! Não trago nenhum dinheiro comigo,

mas sou eu!

O inventor dos remédios fantásticos

que salvariam qualquer um.



São Pedro aponta os anjos:

Essas são suas vítimas.

- Vítimas?!

Precisavam de seu remédio;

no entanto, eram anjinhos pobres...

Na Terra não sobreviveu nenhum.



Poema de autoria do grande poeta e amigo Allan Pitz.

Fantástico. Conheçam mais em http://paquidermesculturais.blogspot.com/

Triste sina insana

Porque não penso em outra coisa

porque não chega-me logo a lousa

fria em que pousa meu desejo

enquanto espero teu fugaz beijo

que inexiste

porque insiste, me despe,

porque em riste, nunca desce

este desejo que arrefece

minha alma incandescente

louca, lúdica e indecente

que deseja ardentemente

ter-te por dentro

em amoroso momento

improvável

proibido pelo impossível

precipicío do tempo intransponível

inexorável

Que posso fazer eu?

Procurar-te insana?

Amarrar-me ao Cáucaso

tal qual prometeu?

Poetar-te em minha arte

quase humana?

Sentar-me, prostrada e paciente

desejar louca e incoerente

que se finde a senda desumana

apaixonar-me por que não me ama.

Desejo impossível

Morto é o desejo em meu corpo,

torto é o ensejo que a ti me ata

Aborto de sentimento morto

embriaga, deixa tonto e mata.

Pobre de minha alma que acata

tudo para ser no mundo tua,

pobre alma nua, que pesada não mais flutua

Destino que não conforta, perdida porta,

Aporta em meu triste e solitário porto:

meu coração burro, esperançoso e mouco

bate, sobrevive,

 mas para mim, sobreviver é pouco.

Morro, desespero, choro, corro,

Sonho louco este meu de te amar

Amor louco este meu, te sonhar

Mas não tens culpa,

sou adulta,

sei muito bem onde pisar.

À distância do impossível

Queria ter nascido noutra data
esta corda que me ata
à distância do impossível


Podias tu ser invisível
e eu nunca te desejar

Podia eu nunca dormir
e assim desistir de sonhar

Só não posso eu agora
sair rua à fora
para simplesmente te encontrar

Pois para mim é impossível
esta distância intransponível
maior que o céu e o mar.

Que é o tempo sempre a passar.

Nunca eu conseguiria
viver plena em alegria
e conjugar o verbo amar.

Hoje apenas sinto um vazio
de querer ter-te em meu corpo frio
cansado, triste a naufragar.


Digas-me tu que é besteira
que não serei a única nem a primeira
a um amor assim se entregar.

Sonho, te espero e quero,
conto cada vão segundo
quando retornas ao meu mundo
e posso ao menos te olhar

E assim perto, distante e concreto,
louca me ponho a te imaginar
sem roupa, meu e eu a te amar.

corpo

O corpo morto em minha cama não mais inflama-me em ardor. Sinto o calor do corpo, mas não sinto amor. O corpo ereto mira o teto eu longe, ele perto sinto dor. O corpo incerto, traidor abjeto, feriu-me tanto. coração aberto tornou-me pranto, murcha flor. Agora perde-se o enquanto envolta eu, em lúdico manto tua boca não gera-me mais calor. Mecânico ato que carente acato mas como um desenho sem cor amor oco, pouco, em triste torpor.